U-21. ЧЕ. Вокруг матча. Скажи-ка, дядя...

Начал с того, что гаркнул оглушительно: “Fremad, Danmark!” И далее в том же духе продолжил — свистел, как извозчик, выражался, кажется, вполне соответствующе, хлопал кулаком по столику, грозя обвалить его на две впереди торчавшие белорусские макушки…
Это в общем классическое воплощение футбольного болельщика. Что там горластость и экспрессия — в образ вписывается и колоритная внешность. Это непременно человек средних лет и больших форм. Любитель жизни вообще и холодного пива — в частности. Такой типаж интернационален — не редкость он и в наших благословенных краях. Достаточно бывает лишь прислушаться в Солигорске или Жодино, чтобы определить того дядю Васю, от кого на полупустых трибунах идет наиболее громогласный “заряд”.
На стадионе в Орхусе во вторник трибуны вовсе не пустовали. Наоборот, до аншлага не хватило какой-то пустяковой малости. Народу набилось всякого: на поле с надеждой взирали молодые и старые, дети и взрослые, женщины и “мужчинщины”, спокойные и буйные, трезвые и готовые… Но общее настроение почтенной публики мы безошибочно считывали с него — пузатого жизнелюба за спиной. Когда Бага аккуратно обводил вратаря и изящно засылал мяч в сетку — дядька сдавленно молчал. Когда Эриксен забивал со второй попытки — дядька восторженно вопил. Когда судья свистел не в пользу датчан — дядька свистел не в пользу судьи. Когда у белорусов случалась невынужденная ошибка — дядька гоготал. Когда перед матчем звучали гимны…
Исполнение гимна, кстати, оставило одно из сильнейших впечатлений вечера. Оркестр — отдыхает. Раздаются два первых аккорда — а потом стадион подхватывает мелодию и в двадцать тысяч глоток тянет ее до конца а капелла. Поют даже журналисты. Последний раз подобное довелось видеть три года назад во Львове. Там пели даже румяные тетки-контролерши, перед тем строго проверявшие на входе билеты. При той поддержке не вмерла Украина. При этой — не могла проиграть припертая к стенке Дания.
К мужику за спиной мы постепенно привыкли, а во втором тайме даже стали обмениваться некоторой вспомогательной информацией. Когда за четверть часа до финального свистка у хозяев случается вторая замена, трибуны вдруг начинают сходить с ума. “С чего такой переполох?” — оборачиваясь, осведомляется у соседа тезка Николаев. “Так это ж Каспер!” — довольно отвечает тот, не отрываясь от оваций. Оказалось, что Каспер Поульсен — из здешних мест. Играет за местный клуб “Орхус” — единственный из всей датской сборной. Знает город с детства — а город знает его. Как когда-то знал другого Поульсена — Флемминга, чемпиона Европы-1992, а после — Стига Тефтинга, известного не только игрой, но и своим драчливым характером. Много хороших футболистов родили столица Ютландии и ее окрестности.
Вообще датчане к рукоприкладству не предрасположены. Они, как и мы, — мирные люди, в чем можно было убедиться за час-полтора до матча, когда из центра города на стадион ладилось санкционированное фан-шествие. Им заправлял специально обученный человек — в том числе и ходьбе на высоченных ходулях. Цокая на них, ряженый в национальные цвета королевства, он консолидировал толпу с помощью мегафона. А в ней рядом с местными фанатами шагало и некоторое количество белорусов. И ничего — не били. Разве что один из аборигенов с нетвердой походкой до поры косил лиловым глазом, а потом начал говорить заплетающимся языком что-то, как видно, не слишком лицеприятное. Извиниться за него не погнушался шагавший параллельно полицейский интеллигентного вида.
Государственные флаги Дании и Беларуси, к слову, похожи — в обоих доминирующим цветом является красный. По этой причине отличить тутошнего болельщика от приезжего бывало затруднительно. Обернутые в кумач, в кумачовые майки облаченные, наши смешивались с не нашими — мимикрировали и растворялись на общем фоне. По большому счету, услышать белорусский глас на заполненных трибунах удалось лишь раз — когда наши забили. Но счастье было недолгим — и спустя пару минут на стадион вернулось стройное датское неистовство. Где-то к перерыву по обоим ярусам побежала “волна”, которую поднимали даже иные из местных журналистов. Переваливаясь через ложу прессы, эта скандинавская “хваля” грозила смести к чертовой бабушке ноутбуки…
Когда матч закончился, победители еще с десяток минут гарцевали перед трибунами, не то зрителей благодаря за поддержку, не то любуясь собой. Торсида стоя рукоплескала, сливая долгие и продолжительные аплодисменты в духоподъемную овацию. Мужик за спиной не только хлопал в ладоши, но и что-то громко кричал. Вечер для него удался. Как и еще для пары десятков тысяч датских болельщиков.
Не удался он лишь для нескольких десятков белорусов, что добрались до северных старосветских рубежей правдами и неправдами. Но это уже другая история, о которой мы постараемся рассказать в следующий раз.